Cae.
El acto de equilibrio de la trecena del venado nos ha llevado meticulosamente por un templo sagrado donde se nos ha ordenado reducir y reciclar, con el fin de volvernos más ligeros y sanos para alcanzar este centrado necesario. Esto crea la cueva: un hambre interior de esa bestia a la que se le pide prescindir de todo. Esa cueva puede colapsar, o podemos tomar voluntariamente la picada y convertirnos en el águila descendiente, el águila que cae.
Es revelador; la revelación trata enteramente de este nawal, de ver lo que yace debajo, de comprender por fin lo invisible. Esta revelación demuestra que el vacío es la estructura subyacente de todo, que nada es más abundante que el espacio vacío, incluso en la materia densa. Pero entonces, ¿qué es el espacio? Se nos puede mostrar y ordenar que entremos a la cueva, e incluso que nos quedemos allí por un tiempo, pero una cueva no es el hogar definitivo para un ser humano, ni para la mayoría de las criaturas vivas. Si hay un sol, nos sentimos atraídos hacia él, se nos pide que escalemos y seamos él, que brillemos con amor y calidez y llenemos cualquier vacío frío con calor radiante.
Este es el siguiente paso en la mente cuando comprende que mantenerse vacíos es la forma equilibrada de sostener la estructura. No puede permanecer absolutamente vacía y, por naturaleza, se llena de amor. Este amor empuja contra las paredes de la cueva en un intento por implosionarla, hacernos escapar y lograr que llegue el siguiente paso en el acto de equilibrio: la parte en que la lluvia cae, las bendiciones descienden y podemos darnos un festín y sentirnos plenos. Esta búsqueda por escapar del vacío del destino está representada por el nawal de hoy, y puede lograrlo llevándolo aún más lejos, cayendo, adentrándose en una picada de águila.
Esto es cuando nuestras necesidades son tales que, incluso si el presente es sumamente carente pero estable, estamos dispuestos a socavarlo para obligarlo a estrellarse, con toda la pérdida adicional y la reducción que esto pueda acarrear. Es nuestra naturaleza profundamente humana; estamos insatisfechos con lo que hay y dispuestos a destruir, a llorar, a crear una crisis para obligar al destino a engendrar una estructura diferente.
Hay dos desenlaces para esta caída. Podemos estar cayendo como un depredador al acecho, capturando algo de este acto de pérdida repentina de altura y volando victoriosos con algo que por fin no es nada, o podemos estrellarnos contra el suelo. Eso mata al águila, y eso también cambia la nada en algo. Independientemente del resultado, algo se revela y ocurre una danza. El vacío no debe convertirse en una quietud eterna para siempre, dice el amor. Este es el momento en que elegimos salir a gatas de la cueva, aunque vayamos a encontrarnos con una tormenta afuera.
El Pájaro / La Visión / El Águila (Kuahtli/Tz'ikin) representa al pájaro sagrado, la visión del futuro, la buena fortuna, el Mensajero que vuela entre el plano terrenal y el creador, la suerte, la riqueza y la perspectiva superior de los cielos. Es el nawal de los visionarios, los soñadores, los intermediarios, aquellos que ven desde arriba y los que interpretan las señales del cosmos. En su novena posición (B'eleheb'), aporta la frecuencia del movimiento, el impulso hacia la manifestación, la transición de la reflexión interna a la realización externa y la prueba de liberarse del estancamiento mediante una acción decisiva.
Encarnar el Nueve Tz'ikin es abandonar la oscura seguridad de la cueva, plegar las alas y comprometerse por completo con la aterradora picada del águila. Exige reconocer cuándo el vacío ha cumplido su propósito y poseer el valor de provocar una crisis en lugar de pudrirse en la quietud. En esta novena estación de la trecena de Keej —surgiendo hacia arriba desde el interior oscuro del 8 I'x—, Tz'ikin llega como el ave rapaz, recordándonos que la verdadera visión exige la voluntad de caer desde las alturas para aferrarse a lo que es real.
Cae.
El acto de equilibrio de la trecena del venado nos ha llevado meticulosamente por un templo sagrado donde se nos ha ordenado reducir y reciclar, con el fin de volvernos más ligeros y sanos para alcanzar este centrado necesario. Esto crea la cueva: un hambre interior de esa bestia a la que se le pide prescindir de todo. Esa cueva puede colapsar, o podemos tomar voluntariamente la picada y convertirnos en el águila descendiente, el águila que cae.
Es revelador; la revelación trata enteramente de este nawal, de ver lo que yace debajo, de comprender por fin lo invisible. Esta revelación demuestra que el vacío es la estructura subyacente de todo, que nada es más abundante que el espacio vacío, incluso en la materia densa. Pero entonces, ¿qué es el espacio? Se nos puede mostrar y ordenar que entremos a la cueva, e incluso que nos quedemos allí por un tiempo, pero una cueva no es el hogar definitivo para un ser humano, ni para la mayoría de las criaturas vivas. Si hay un sol, nos sentimos atraídos hacia él, se nos pide que escalemos y seamos él, que brillemos con amor y calidez y llenemos cualquier vacío frío con calor radiante.
Este es el siguiente paso en la mente cuando comprende que mantenerse vacíos es la forma equilibrada de sostener la estructura. No puede permanecer absolutamente vacía y, por naturaleza, se llena de amor. Este amor empuja contra las paredes de la cueva en un intento por implosionarla, hacernos escapar y lograr que llegue el siguiente paso en el acto de equilibrio: la parte en que la lluvia cae, las bendiciones descienden y podemos darnos un festín y sentirnos plenos. Esta búsqueda por escapar del vacío del destino está representada por el nawal de hoy, y puede lograrlo llevándolo aún más lejos, cayendo, adentrándose en una picada de águila.
Esto es cuando nuestras necesidades son tales que, incluso si el presente es sumamente carente pero estable, estamos dispuestos a socavarlo para obligarlo a estrellarse, con toda la pérdida adicional y la reducción que esto pueda acarrear. Es nuestra naturaleza profundamente humana; estamos insatisfechos con lo que hay y dispuestos a destruir, a llorar, a crear una crisis para obligar al destino a engendrar una estructura diferente.
Hay dos desenlaces para esta caída. Podemos estar cayendo como un depredador al acecho, capturando algo de este acto de pérdida repentina de altura y volando victoriosos con algo que por fin no es nada, o podemos estrellarnos contra el suelo. Eso mata al águila, y eso también cambia la nada en algo. Independientemente del resultado, algo se revela y ocurre una danza. El vacío no debe convertirse en una quietud eterna para siempre, dice el amor. Este es el momento en que elegimos salir a gatas de la cueva, aunque vayamos a encontrarnos con una tormenta afuera.
El Pájaro / La Visión / El Águila (Kuahtli/Tz'ikin) representa al pájaro sagrado, la visión del futuro, la buena fortuna, el Mensajero que vuela entre el plano terrenal y el creador, la suerte, la riqueza y la perspectiva superior de los cielos. Es el nawal de los visionarios, los soñadores, los intermediarios, aquellos que ven desde arriba y los que interpretan las señales del cosmos. En su novena posición (B'eleheb'), aporta la frecuencia del movimiento, el impulso hacia la manifestación, la transición de la reflexión interna a la realización externa y la prueba de liberarse del estancamiento mediante una acción decisiva.
Encarnar el Nueve Tz'ikin es abandonar la oscura seguridad de la cueva, plegar las alas y comprometerse por completo con la aterradora picada del águila. Exige reconocer cuándo el vacío ha cumplido su propósito y poseer el valor de provocar una crisis en lugar de pudrirse en la quietud. En esta novena estación de la trecena de Keej —surgiendo hacia arriba desde el interior oscuro del 8 I'x—, Tz'ikin llega como el ave rapaz, recordándonos que la verdadera visión exige la voluntad de caer desde las alturas para aferrarse a lo que es real.
